Aujourd’hui, il pleut ; 

Sur la terre, humidifiant l’herbe jaunie par le soleil,

Il pleut, dans les recoins sombres d’un coeur bienheureux ;

Ruissellent, entre les failles, les gouttelettes vermeilles 

Effaçant les actions du beau temps aux rayons radieux

Tintant les roses blanches d’une couleur macabre, 

Tandis que, perdu là, sous un grand chêne au branchage fort,

Le corps, jadis perché à la cime des arbres,

Sans plumage gisant là d’un oiseau mort.

Sur la terre humidifiée par la pluie, 

Jaunie par les rayons puissants du soleil

Dans une flaque aux reflets vermeils. 

Il pleut, les oiseaux sont tombés aujourd’hui.